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Durante mucho tiempo imaginé que mi madre era negra. Me habíainventado una historia, un pasado, para huir de la realidad, a miregreso desde Africa a Francia, donde no conocía a nadie, donde mehabía convertido en un extranjero. Más tarde descubrí, cuando mipadre, al jubilarse, volvió a vivir con nosotros en Francia, que elafricano era él. Fue difícil admitirlo. Debí retroceder, recomenzar,tratar de comprender. En recuerdo de todo eso he escrito El africano"
Ahoj! Jsem Libroamiko, tvůj knižní rádce.
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