Bookish

Er ist der Typ, von dem jede Frau träumt. Ich bin das Chaos, das niemand bemerkt.

Ein Sturz. Ein Blick.

Und plötzlich kennt das Covermodel meinen Namen.

Isaac James ziert nicht nur Romantikromane - er beherrscht sie. Mit sturmgrauen Augen, Tattoos, die förmlich danach betteln, mit den Fingern nachgezeichnet zu werden, und einer Stimme, die wie Sünde klingt - in einem britischen Akzent serviert -, ist er für eins gemacht: Frauen ihren Namen vergessen zu lassen. Doch als er mich auffängt - Aubrey Britton, unbeholfene Buchbloggerin in Katzen-Leggings -, lacht er nicht. Schaut nicht weg. Er sieht mich an. Als würde er ein Rätsel lösen wollen, das nur er sehen kann.

Neurodivergent und extrem sensibel, lebe ich zwischen den Zeilen von Büchern, weil das echte Leben keinen Sinn mehr ergab, nachdem meins auseinanderbrach. Ich meide Menschenmengen. Ich flirtete noch nie. Und ich habe bestimmt keine Beziehung mit Celebrity-Crushes, die viel zu real wirken, um nur Fantasie zu sein. Doch Isaac spielt nicht den charmanten Model-Typ. Er sucht mich gezielt. Seine Hände verweilen zu lange. Sein Blick wandert zu meinem Mund, als würde er sich vorstellen, wie ich schmecke. Und als er mich zu der heißen, exklusiven After-Party einlädt, auf der Fans für eine einzige Berührung durchdrehen? Kippt meine sichere, verschrobene Bücherwelt aus den Angeln.

Kann Aubrey eine Nacht lang echtes Verlangen ertragen - roh, ungefiltert, direkt auf sie gerichtet -, bevor ihr Herz endgültig aussetzt?