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Como oxidadas hoces, los caminos orillan la pendiente. Hay un roce del viento en los olivos. Más arriba -blanco prodigio, nieve imposible de agosto- están las norias. La luz paga el rescate y las entrega a cualquiera que llegue hasta sus aguas. Desde que el mundo es mundo están brotando. Son el aro de un niño que rodó muchas tardes y se detuvo aquí y anilló las corrientes. Yo que aún no he visto el mar aquí lo escucho. Antes que tantos pasos acaben en las olas quien