ESTE LIBRO MUERDE

Cuidado, este libro muerde. No suavemente, no con delicadeza. Muerde con los dientes de su autora, con una lengua que dice verdades y con manos que rascan lo que nadie quiere tocar. Aquí no hay filtros, exceso de cursilerías, ni poesía educada. Hay golpes, deseos que pican, carcajadas entre lágrimas y algún verso que quizás te arañe más de lo que esperabas.
Este poemario es el cuarto poemario de Désirée. Y es el cuarto donde habita su voz más sincera, la más trillada, la más dura, la que canta a voz en grito, la que maldice y la que se ríe de sí misma mientras escribe sin que ya le tiemble la mano.
Aquí encontrarás poemas que no piden permiso: algunos golpean, otros te cantan al oído bajito y otros simplemente te miran con desdén mientras te recuerdan que la vida es igual de cruel que ilógica y que, a veces, la risa es el mejor antídoto.
Efectivamente, es más duro que los tres anteriores, más puro, más ella: sin disfraces, sin eufemismos, sin esa delicadeza educada que a veces nos anestesia.
Este libro no promete consuelo, ni glamour, ni revelaciones estrella. No esperes flores ni corazoncitos, sí versos que te dan un codazo y te gritan: "¡Eh, despierta, que esto no es un cuento!"
Promete incomodar, hacerte reír, sacudirte y, si consigo mi cometido, dejarte un sabor extraño que no se olvida. Promete que vas a sentir.
Bienvenido al cuarto de Désirée Dorado. Ponte cómodo. O no. Pero cuidado: este libro muerde.