L'apprenti

Il n'y a pas de monstres sous le lit. Il y a pire : ceux qui s'asseyent à notre table, qui nous bercent, qui nous apprennent à parler, à sourire, à tuer.
On croit que la violence surgit comme une faille brutale dans l'humanité. Mais parfois, elle est l'architecture même d'une vie, l'ossature invisible qui modèle les gestes, les pensées, les silences.
Ce roman n'est pas une quête de rédemption. C'est le récit d'un homme façonné dans la pierre froide d'un père qui tuait comme on respire. Un homme éduqué dans le silence de la mort, dans la beauté glacée du contrôle. Un fils à qui l'on a volé l'enfance pour le transformer en miroir fidèle, en héritier du néant.
Éliott n'a pas grandi. Il a été construit. Brique par brique. Mensonge par mensonge. Jusqu'à ce que le doute s'infiltre. Jusqu'à ce qu'une vérité plus forte que la peur vienne fissurer l'édifice.
Ce livre est son histoire. Celle d'un éveil douloureux, d'une révolte sourde, d'un combat intérieur entre loyauté et justice. C'est l'histoire d'un être qui, un jour, a compris que l'amour qu'on lui avait promis n'était qu'un piège tendu par un tueur trop parfait.
Et qu'il était peut-être trop tard pour redevenir humain.