Mayo

En estas páginas habita una sombra.
Un fuego antiguo que arde con la suavidad de un susurro y la violencia de un deseo todavía vivo. Este libro es un altar de tinta y sangre, donde las brujas toman el té al caer la noche, los fantasmas beben del mismo vaso que el poeta, y los amores -imposibles, prohibidos, resucitados- se arrastran desde el fondo de un blues para reclamar su nombre.
Aquí, la poesía no se escribe:
se invoca.
Cada poema es un hechizo que despierta dioses íntimos, demonios inventados, mujeres que cantan hasta quebrar las ventanas, amantes que se abren el pecho para dejar un corazón palpitando sobre la mesa. La belleza y la fealdad se confunden, la vida y la muerte intercambian máscaras, y el deseo se convierte en ritual mientras el poeta confiesa, suplica, sonríe, arde.
Hay un nombre que insiste, como una luna que no aprende a ocultarse: Angie.
Madre, bruja, sirena, sombra, memoria.
Un hilo que atraviesa cuerpos, canciones, bares de mala muerte y madrugadas sin retorno; un eco que vuelve en cada página para recordarle al lector que el amor también puede ser una herida que respira.
Este libro es un recorrido por los sótanos del alma:
ansiedad que come el pecho, domingos que saben a muerte, fantasmas que se sientan en el sillón a beber, demonios que exigen sacrificios, abuelos que rezan desde el otro lado del sueño, y un poeta que tropieza entre la música, la carne, la bruma y el recuerdo para descubrirse a sí mismo convertido en su propio cáncer.
Es una bitácora oscura, visceral y honesta.
Un poemario que arde, que pulsa, que sangra.
Un libro que no se lee:
se sobrevive.